éditos | Édito n°71 : c'est toujours pas la lutte finale

Que nenni : 2025, c’est l’année où la planète fait un burn-out et les politiques répondent avec un PowerPoint. Retailleau remporte l’Intérieur, la sangsue Valls est de retour, 17 hommes condamnés au procès Pélicot font appel, Donald Trump retrouve son trône, et surtout, Darmanin se voit offrir le ministère de la Justice. On n’oublie évidemment pas le génocide perpétré par Israël à Gaza dans l’indifférence, voire la complicité médiatique la plus crasse. Désolé.e.s, on casse l’ambiance.

Plus localement, le prix du ticket de métro grimpe à Lille plus vite que les températures, et ça, malgré les discours en boucle sur la transition écologique ; des enfants dorment encore dehors par centaines et les mineurs isolés ne sont pas entendus, un théâtre d’Hénin-Beaumont voit son existence menacée (spoiler : les fachos sont dans le coup) et les flics viennent traquer les queers qui se recueillent et pleurent leurs mort.e.s.

Et puis, l’actualité locale, c’est aussi les fameuses pistes cyclables. Des bandes blanches peintes à la va-vite, où les vélos slaloment entre les bus et les camions de livraison. Transition verte, qu’ils disent. Ça sent plus la peinture fraîche que la révolution.

La gentrification au programme dans toute la MEL version Monopoly continue : Rue des Postes, un kebab ferme, une franchise bio ouvre. A Roubaix, on nettoie l’Alma et partout, on fait payer la voiture sans proposer d’alternative fiable (si si la ligne 1 du métro). Un carnage. Des carnages.

Avec tout ça qu’est-ce qu’il nous reste ? Un peu de liberté de la presse ? Sauf que : entre les États Généraux de l’Information passés à la trappe et une proposition de loi pour “protéger” une presse libre sans l’ombre d’une critique de la concentration de ces derniers dans les mains des milliardaires, le statut de démocratie de la France s’éloigne peu à peu. Bon.

Plus grand-chose en quoi espérer. Et finalement, pendant qu’on conclut cet édito, un mardi 7 janvier, le téléphone vibre : le père facho est mort. On se retrouve tous.tes dans la rue, ça chante, ça danse, ça se prend dans les bras. Ses idées n’ont jamais été aussi représentées dans les médias et la bouche des politiques, sa fille est au portes du pouvoir et les chiens de garde euphémisent le racisme profond du vieux. On est dans la merde mais on a de la bière et des feux d’artifice. On est pas seuls. On lâche rien.